Um rio desaguava lentamente. E era Setembro.
Um Setembro 5, mágico e carregado de flores.
E de todos os frutos que a mãe natureza
coloca no balaio das oferendas para os meus amores
Entretanto, eu mal me lembro,
navegámos desencontradas contingências de muitos Invernos, toscos e tontos na busca dum aconchego cor da música
duma papoila breve onde sempre queríamos plantar tesouros.
Mas não eram estações propícias e pródigas.
Eram simples apeadeiros.
Murchos, agrestes e de fraca dimensão,
Onde de passagem colhemos amoras
Que não havia campo nem clima para confortáveis demoras.
Até que de novo encontramos Setembro.
Agora, um Setembro sem datas para ser eterno....
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